История первой любви.

Эпистолярный жанр.

Сейчас уже трудно представить, что когда-то люди писали друг другу письма. В школе, на уроках литературы мы изучали классику 19 века. И она казалась нам чем-то очень далёким, замшелым, никакого отношения к современности не имеющим. Также и сейчас, в 21 веке эти письма, наверное, будут восприниматься, как анахронизм. Они свидетельство своего времени. Они — о жизни в военном училище, о мужской дружбе, но прежде всего — о любви.
В наше время — время твиттера, фейсбука, СMС, люди привыкли общаться коротенькими фразами. Ниболее продвинутые пишут в ЖЖ. Но 130 писем!?! О чём можно было так много писать? Читать эти письма — как отковыривать заживающую болячку. И больно и мучительно—сладко. И оторваться невозможно. Перед отъездом в Германию я хотела их сжечь, как сожгла свои диссертации и все научные труды. Зачем? Чтобы не тащить в новую жизнь груз прошлого. Но сначала решила их перечитать и... уже не могла оторваться. Рука не поднялась их сжечь. Тогда я их перечитала впервые после того, как они были получены. Mногие странички закапаны моими слезами. Сейчас перечитываю второй раз и ничего не могу делать. Есть не хочется, живот сжимает боль. Mашина времени заработала. Я перенеслась обратно в свою раннюю юность. Я долго колебалась, сделать ли их достоянием общественности или нет, не слишком ли они личные, эти письма. Не знаю.
Автора этих писем уже давно нет в живых. А мне хочется куда-то выплеснуть эту боль.